Às vezes, nunca se chega a partir... ou parte-se, sem que a chegada se perca na espera

Mas, entre partidas, esperas e chegadas, o teu lugar está sempre no meu espaço!

Cansaço

Escrevo o que me dizes. Escrevo sempre, não páro.

Escrevo o que eles vão dizendo também, enquanto seguem o seu caminho.

De costas voltadas, seguem conversando num alegre silêncio que procuro entender. Onde irão?

Schhh! Espera! Não digas nada agora. Não consigo ouvir o entusiasmo deles, assim, se me falas com toda essa tristeza. Como vou poder escrever essa alegria, se não a oiço? Se o teu choro a abafa? Mas... seria alegria mesmo, ou apenas um cansaço não reclamado?

Tu, que dizes agora? Porque já não falas? Porque te calaste?
E eu, se já não os vejo... se já não te oiço... será que me perdi?
O caderno caiu-me das mãos. Estou cansada. Já não escrevo mais.

Por essa estrada...

Amigo

Maior que o pensamento

Por essa estrada amigo vem

Não percas tempo que o vento

É meu amigo também.

Em terras

Em todas as fronteiras

Seja bem vindo quem vier por bem

Se alguém houver que não queira

Trá-lo contigo também.

Aqueles que ficaram

(Em toda a parte todo o mundo tem)

Em sonhos me visitaram

(...)

Zeca Afonso

Medo

E uma delas fugiu, gritando: "Es i brabu!"

O sentido do caos

Sinto, não quero,

desencontro,

não existem, perto,

velha, silêncios, dinheiro,

nunca, desentende,

depois, sentimentos, gostava,

não vejo, afastando, futuro, primeiro,

tempo, não sei, vontade, mas sei, agora,

sentido, partilha, nova, assim...

As mãos

Com mãos se faz a paz se faz a guerra.
Com mãos tudo se faz e se desfaz.
Com mãos se faz o poema – e são de terra.
Com mãos se faz a guerra – e são a paz.
Com mãos se rasga o mar. Com mãos se lavra.
Não são de pedras estas casas mas de mãos.

E estão no fruto e na palavra
as mãos que são o canto e são as armas.

E cravam-se no tempo como farpas
as mãos que vês nas coisas transformadas.
Folhas que vão no vento: verdes harpas.

De mãos é cada flor cada cidade.
Ninguém pode vencer estas espadas:
nas tuas mãos começa a liberdade.

(Manuel Alegre)

Entretanto

Entre cá e lá...

Entre o antes e o agora, entre o caminho do mar ou o do Boé, entre um grito agudo ou suave, entre uma roupa que se veste ou que se despe, entre um suspiro de alívio ou um engolir de angústia, entre o sul ou o leste, entre o sair ou ficar, entre o som do aparelho de rádio ou o silêncio, entre o sumo de veludo ou de cabaceira, entre arriscar ou hesitar, entre subir ou descer, entre peixe ou galinha, entre arroz deste ou daquele.

Entre tanto e tão pouco, entre cá e lá...

Tempo passado

- Velhice, velhice! Morro de saudades tuas, apesar de nunca te ter conhecido...

- Devia ter-te contado tanta coisa! Porque não me fizeste todas as perguntas?

- Não tive tempo. Aquelas filas nunca mais acabavam, e passei nelas todos estes anos.

- Onde te levaram essas filas?

- Às respostas que perdi.

A suspeita sempre caminha adiante das risadas largas,

escondidas na rectaguarda,

prontas a serem lançadas

a qualquer momento

sobre essa dúvida vacilante...

Mudam-se os tempos, mudam-se os... frutos!

Se neste cesto se empoleirassem todas as minhas incertezas – tal como ontem se empoleiraram nas minhas mãos os primeiros galinácios que catrafilei – retiraria a cada caju a sua firme e confiante castanha e, deixando o fruto para futuros momentos de embriaguez, torra-la-ia de sucessos,

já antevistos por gentes destas paragens.
Benvindo, caju!

Depois de ti, a manga, já à espreita em cada esquina...

Lavam-se sapatos e cosem-se cabelos... ou será o contrário?

Formas

Seria assim a imagem traçada no quadrado com que me presenteaste aquela noite?

Tinha ao menos qualquer coisa de parecido, talvez?

Algo que se assemelhava a esta sensação?

Bom, não é exactamente quadrangular, eu sei.

Mas têm forma, as sensações?

E?

E quando os pensamentos são segredos que se consomem, rasgam, queimam...

para se perderem depois?

O tempo...

Quase acreditei que vários meses tivessem passado num respirar suspenso,

Que as horas tivessem dado a volta àquela capelinha branca onde passava sempre que saía da praia pela tua mão,

E que, distraindo o bocejo que insistia em relevar-se no passar de todos esses minutos, quase amarrotando o teu vestido preto, os teus olhos grandes tivessem estado sempre aqui.

Tudo não passou, afinal, de uma silenciosa caminhada, vagarosamente doce...

Respiro o teu corpo...

Sabe a lua-de-água ao amanhecer,
sabe a cal molhada,
sabe a luz mordida,
sabe a brisa nua,
ao sangue dos rios,

sabe a rosa louca,
ao cair da noite
sabe a pedra amarga,
sabe à minha boca.

Eugénio de Andrade


Robert Doisneau, Kiss by the Hotel de Ville,1950

"Se estou sozinho é num beco que me encontro

vou porta a porta perguntando a quem me viu

se ali morei, se eu era o mesmo e em que ponto

o meu desejo fez as malas e fugiu"

(Sérgio Godinho)

Amanhã há de ser outro dia...

Ó saudade do poeta-vendedor de amendoim torrado!

O som do meu tambor ecoa... ecoa pelo ar
E faz meu coração com emoção... pulsar!
Invade a alma... alucina
É vida, força e vibração! Vai meu Salgueiro... Salgueiro
Esquenta o couro da paixão
Ressoou da natureza... primitiva comunicação!
Da África... dos nossos ancestrais
Dos deuses... nos toques rituais
Nas civilizações... cultura
Arte, mito, crença e cura
Tem batuque... tem magia... tem axé!
O poder que contagia... quem tem fé!
Na ginga do corpo... emana alegria
Desperta toda energia!
No folclore a herança, no canto, na dança... É festa... é popular!
Seu ritmo encanta, envolve, levanta... E o povo quer dançar!
É de lata, é da comunidade
Batidas que fascinam
Esperança... social, transforma... ensina!
Ao mundo deu um toque especial
É show... é samba... é carnaval!
Vem no tambor da academia
Que a furiosa bateria... vai te arrepiar!
Repique, tamborim, surdo, caixa e pandeiro
Salve os mestres do Salgueiro

Acadêmicos do Salgueiro

O Coelho e o Tempo

O tempo anda mau por aqui, por estar cinzento mais do que o desejado e por correr demasiado depressa, sempre nu, sem chegar a lado nenhum e recebendo censuras nesse caminho entortado. O coelho, esse, era castanho como os outros, mas tinha uma cauda comprida em vez de um tufo redondinho de pelos fofos, que lhe atrapalhou a fuga. Escorregou, tropeçou, e olhou fixamente os meus pés por não conseguir elevar a fuça à altura dos meus olhos. Fixei a sua orelha direita, acocorei-me e surrurrei-lhe: "és bonito". Lembrei-me de como o tempo também tem cauda comprida, e escorrega e tropeça, sem a graciosidade do animal.

Parece que os ingleses têm algo contra as cabeças dos peixes...

Que diriam desta beleza carioca de lábios sedutores?

Livros

Tropeçavas nos astros desastrada

Quase não tínhamos livros em casa

E a cidade não tinha livraria

Mas os livros que em nossa vida entraram

São como a radiação de um corpo negro

Apontando pra a expansão do Universo

Porque a frase, o conceito, o enredo, o verso (E, sem dúvida, sobretudo o verso)

É o que pode lançar mundos no mundo.

(...)

Encher de vãs palavras muitas páginas

E de mais confusão as prateleiras.

(Caetano Veloso)

Gavetas de lembranças com cabos eléctricos

Tenho saudades do meu WC de azulejos azuis e brancos.
Do sol, da esplanada, da cerveja barata, do marisco à beira mar, de ir jantar fora, do vinho à pressão.
Dos barcos a acenarem-me à janela.
Das velhas às suas portas.
De apanhar o metro pela manhã.
De um almoço barato na tasca.
Das sarjetas entupidas quando chove.
Das filas para pagar.
Dos nomes das freguesias.
De um electricista e dos senhores dos arranjos.

Da fachada encarnada dos correios.

Dos festivais.

De andar de carro.

E dos encontros secretos.

Conseguirão as minhas memórias subir a escadaria de um espaço

que se entorta para a direita?

Conseguirão ainda virar à esquerda na ruela certa?

Ou ficarão arquivadas nas gavetas?

...

Ao calçar o pôr-do-sol...

Curvou-se para aconchegar no pé o sapato que com tanto cuidado acabaras de lavar. Forçou o pescoço, entortou uma qualquer parte do ombro e, julgando ter desmanchado algum pequeno osso, afrouxou os pensamentos.

Desapertou as lembranças que lhe estrangulavam o gargalo entortado, e levou-as até ao café central, que agora é pizzeria, decerto com “a” em lugar do “e”. Tempo de peixe, esse, onde ainda recentemente se saborearam memórias.

Mas… espera! Parece-me que uma outra voz mais longínqua quer também reclamar a sua dita!
Ah, sim, é a bisteca que te sorriu da ‘Galleria’, em dia de notas soltas por um famoso violino.

E…

E se o desviasses do caminho, contando-lhe histórias de reis que o levavam ao café? E se de cada vez que te acompanhasse nesse desvio o presenteasses com mais um apagador para a colecção?

Os seus sapatos continuam limpinhos, agora que os conseguiu ajeitar.

Mas no meu sonho eram sandálias de luz, que me fugiam do pé à devida velocidade. Eram feitas de pôr-do-sol, as minhas sandálias. E queimavam-me os pés, como as memórias.

Tons alaranjados flutuavam abaixo, e deixei-me subitamente tombar neles. Hmmm… como eram macios!

Alguém lhe tocou ao de leve no ombro que já não se sentia queixoso. Voltei-me, depois da queda amortecida, mas já não vimos ninguém…

"O sol nasce todo dia"

"Um movimento inesperado no decorrer da madrugada,
E foi ficando assim de gente.
Uma legião de acordados com os olhos no horizonte.
O que se passa? O que que é isso? (...)
Vai ver que tem alguma coisa que se move,
Uma nave ou um ovni,
Alguma coisa (...)
Ou esperam uma mensagem
Ou estão todos de bobeira.
Mas é intrigante,
Contagiante.
É tanta gente com os olhos no oriente e no clarão que já desponta.
E de repente...
É uma bola que levanta no horizonte,
Numa fogueira exuberante.
Enfim, é o sol!

E eis a multidão extasiada, olhando o céu
com cara de espanto e gritando: Nasceu o sol! Nasceu o sol! Nasceu o sol! Nasceu o sol!
É claro! O sol nasce todo dia..."
(Luiz Tatit)
http://www.deezer.com/track/no-decorrer-da-madrugada-T1615161

A beleza do poeta...

"Quando fiz de tudo poesia

Pra dizer o que eu sentia

Fui mostrar...

Ela não me ouvia.

E mesmo insistindo todo dia

Era inútil

Não me ouvia...

Sofia! Sofia!

Não ouvia.

Sofia, eu estou falando com você

Pára um pouco

Vamos lá fora

Eu leio e vou embora

Ou então aqui mesmo

Te leio no ouvido

Se você não entender

A gente soletra, interpreta

Etc, etc, etc...

Nada, nada, nada, só pulava

Não ouvia uma palavra..."

(Luiz Tatit)

http://www.deezer.com/track/haicai-T1615173

Sensations...

"No one ever told me that grief felt so like fear. I am not afraid, but the sensation
is like being afraid. The same fluttering in the stomach, the same restlessness, the yawning. I keep on swallowing.
At other times it feels like being mildly drunk, or concussed.
There is a sort of invisible blanket between the world and me.
I find it hard to take in what anyone says.
Or perhaps, hard to want to take it in.
It is so uninteresting.
Yet I want the others to be about me.
I dread the moments when the house is empty. If only they would talk to one another and not to me…”
(C. S. Lewis)

Meias de amor ao sol

Deixando as meias ensopadas de amor a enxugar ao sol,

correu descalça pela casa,

desocultando os braços que se alongavam

na minha direcção,

e cujos gestos pareciam oferecer-me flores,

fazendo lembrar esse sentimento robusto,

outrora evaporado pela radiação quente,

mas entretanto reencontrado nesse mesmo calor reconfortante.

Saudade...

Praia da Calada, Ericeira @ 5 Maio 2009

"En voyage sur les océans, poussé par les vents,

Capitaine Branbranche passera souvent par la Manche,

tout près de toi"

(Pascal)

Depois melhora...

"Sempre que alguém daqui vai embora
dói bastante, mas depois melhora
e com o tempo vira um sentimento que nem sempre aflora,
mas que fica na memória.
Depois vira um sofrimento que corrói tudo por dentro, que penetra no organismo, que devora,
mas depois também melhora.
Sempre que alguém daqui vai embora
dói bastante, mas depois melhora
e com o tempo torna-se um tormento que castiga, deteriora,
feito ave predatória.
Depois vira um instrumento de martírio duro e lento, uma queda num abismo,
que apavora, mas depois também melhora.



E vira então uma força inexplicável
que deixa todo mundo mais amável.
Um pouco é consequência da saudade,
um pouco é que voltou a felicidade,
um pouco é que também já era hora,
um pouco é pra ninguém mais ir embora.
Vira uma esperança,
cresce de um jeito que a gente até balança,
enfim.
Às vezes dói bastante,
mas melhora,
enfim.
É só felicidade,
aqui agora.
É bom,
é bom não falar muito que piora.
Enfim, é só felicidade".
(Luiz Tatit)

http://www.deezer.com/track/depois-melhora-T1615175